|
Сияла слякоть, суть московских улиц.
По сотканной из грязи мостовой
Шагал поэт, он нес не грудки куриц,
Поэт котлет на ужин нес домой.
Когда б вы знали, их каких телятин
Котлеты крутят, но суров поэт.
Ведь без котлет поэта стих невнятен,
Он не творит в отсутствии котлет.
Не чертится ни лира, ни острота.
Поэт страдает также без компота.
|