Залезу на березу я, а может на сосну.
Милахе своей родненькой стишок всё ж напишу.
Как я её, проклятую, люблю, прям не могу.
Для вдохновенья томного стопарик пропущу.

И пусть грозит лопатою. Не полит огород.
Картошка не окучена. Сорняк всё прет и прет.
Прочту стихотворение. А ну, дивись, народ!
Как женушка- красавица в улыбке расцветёт...