Снова пашем мы, и мечтаем,
Как приедем на нашу дачу,
Где нешумные крики чаек,
Не встревожат, а дюны спрячут.

Мы отправимся ближе к морю,
Позади оставляя город,
Но пока нам ковать, и — «sorry!», —
Наковальня для нас и молот!

В этот раз мы приедем утром,
Запоют на рассвете птицы,
Пóтом застит глаза, и будто,
В полумраке пляж знойный снится.

А пока согревает термос :
Заварил в нём я чай душистый,
Не жалею, не трачу нервы,
От того, что мы не министры..