Поэзия – тайна соединившихся слов

Хочу цветов, духов, конфет…
В Париж, хочу кабриолет…
Хочу красивых, нежных слов…
Хочу приятных, сладких снов…
Хочу… Я многого хочу…
Но не дают и я молчу!

Что тебе надобно, вьюга?
Ты у окна завываешь,
Сердце больное тревожишь,
Грусть и печаль вызываешь.

Прочь уходи поскорее,
Дай мне забыться немного,
Или не слышишь — я плачу,
Каюсь в грехах перед Богом?

Дай мне с горячей молитвой
Слиться душою и силой.
Весь я истратился духом,
Скоро сокроюсь могилой.

Пой ты тогда надо мною,
Только сейчас удалися
Или за грешную душу
Вместе со мной помолися.

Сергей Есенин 6 апреля 1912

Русский полководец, генерал-фельдмаршал князь Михаил Богданович Барклай-де-Толли.



Он писан во весь рост. Чело, как череп голый,
Высоко лоснится, и, мнится, залегла
Там грусть великая. Кругом - густая мгла;
За ним - военный стан. Спокойный и угрюмый,
Он, кажется, глядит с презрительною думой.
Свою ли точно мысль художник обнажил,
Когда он таковым его изобразил,
Или невольное то было вдохновенье,-
Но Доу дал ему такое выраженье.

А.С.Пушкин



Александр Сергеевич Пушкин. В Риге тоже есть свой Пушкин - всё как у людей.

Нет, бил барабан перед смутным полком,
Когда мы вождя хоронили:
То зубы царевы над мертвым певцом
Почетную дробь выводили.
Такой уж почет, что ближайшим друзьям —
Нет места. В изглавьи, в изножьи,
И справа, и слева — ручищи по швам —
Жандармские груди и рожи.
Не дивно ли — и на тишайшем из лож —
Пребыть поднадзорным мальчишкой?
На что-то, на что-то, на что-то похож
Почет сей, почетно — да слишком!
Гляди, мол, страна, как молве вопреки,
Монарх о поэте печется!
Почетно — почетно — почетно — архи-
почетно, почетно — до черта!
Кого ж это так — точно воры вора́
Пристреленного — выносили?
Изменника? Нет. С проходного двора —
Умнейшего мужа России.

Марина Цветаева 17 июля 1931



Бонвиван, прожигатель жизни, местный Казанова, любимец и любитель женщин. Художник Карлис Падегс.



Скрипит перо по целомудренной бумаге.
Слеза чернильная выводит строчек ряд.
Каскад французских фраз – бурлящий водопад.
Фонтан из памяти, что скрыта в саркофаге.

Ещё былые страсти, в постаревшем теле,
Болезненно резвясь, взорвут палитру чувств.
И гений авантюр, актёр, знаток искусств,
Опишет красочно пути к желанной цели.

Владея мАстерски, литературным словом,
Увековечит своё имя, Казанова.
Порок, как философия. И, кто оспорит?

Когда вся жизнь – игра, побег и приключенье,
Любовь – азарт и виртуозность обольщенья,
Vivat successu! O tempora! O mores.

Стефан Цвейг



Памятник Анете, да-да при жизни) на улице Турайдас. Юрмала.



Где-то там налегке,
Пробежит по волнам алый луч.
Где-то там на песке,
Сохранит моя память твой след.
Где-то там вдалеке,
Твой маяк среди пасмурных туч.
Где-то там в тайнике,
Есть родник, Серебряный ключ.

Поэт Киназала

Bobby Caldwell - Rain

Фото авторские.

Дождь

В тумане облачных развалин
Встречая утренний рассвет,
Он был почти нематериален
И в формы жизни не одет.

Зародыш, выкормленный тучей,
Он волновался, он кипел,
И вдруг, веселый и могучий,
Ударил в струны и запел.

И засияла вся дубрава
Молниеносным блеском слез,
И листья каждого сустава
Зашевелились у берез.

Натянут тысячами нитей
Меж хмурым небом и землей,
Ворвался он в поток событий,
Повиснув книзу головой.

Он падал издали, с наклоном
В седые скопища дубрав.
И вся земля могучим лоном
Его пила, затрепетав.

Николай Заболоцкий 1953

ERNESTO CORTAZAR - Ay amor ya no me quieras tanto


за участие в акции.

Садовник

Я не скрипеть прошу калитку,
я долго около стою.
Я глажу тонкую калину
по загорелому стволу.

И, притаясь в листве веселой,
смеюсь тихонько в кулаки.
Вот он сидит, мой друг высокий,
и починяет башмаки.

Смешной, с иголкою и с дратвой,
еще не знает ничего,
а я кричу свирепо: "Здравствуй!" -
и налетаю на него.

А он смеется или плачет
и топчет грядки босиком,
и красный сеттер возле пляшет,
в меня нацелясь языком.

Забыв в одной руке ботинки,
чудак, садовник, педагог,
он в подпол лезет и бутылки
из темноты мне подает.

Он бегает, очки роняя,
и, на меня взглянув тайком,
он вытирает пыль с рояля
своим рассеянным платком.

Ах, неудачник мой, садовник!
Соседей добрых веселя,
о, сколько фруктов несъедобных
он поднял из тебя, земля!

Я эти фрукты ем покорно.
Они солены и крепки,
и слышно, как скребут по горлу
семян их острых коготки.

И верю я одна на свете,
что зацветут его сады,
что странно засияют с веток
их совершенные плоды.

Он говорит: - Ты представляешь -
быть может, через десять лет
ты вдруг письмо мне присылаешь,
а я пишу тебе в ответ...

Я представляю, и деревья
я вижу - глаз не оторву.
Размеренные ударенья
тяжелых яблок о траву...

Он машет вилкою с селедкой,
глазами голодно блестит,
и персик, твердый и соленый,
на крепких челюстях хрустит...

Белла Ахмадулина

Где-то за Курильскою грядой,
Там, где ветры спорят с парусами,
Повстречал рыбак на берегу
Девушку с оленьими глазами.

Ничего рыбак о ней не знал,
Он шаланды в море вел, тоскуя.
Никогда еще морской причал
Не встречал красавицу такую.

- Будь моей, красавица, женой,
Вот шаланда — значит, счастье с нами,
Будь моей русалкой дорогой,
По морям искал тебя годами.

Подняла красавица глаза,
По его щеке ведя рукою.
Ведь рыбак не думал, не гадал:
Девушка была совсем слепою.

Где-то за Курильскою грядой
Пару вы встречать могли такую:
Шел старик, счастливый и седой,
За собой старушку вел слепую.

Евгений Осин - ДЕВУШКА С ОЛЕНЬИМИ ГЛАЗАМИ

Ноктюрн

Месяц гладит камыши
Сквозь сирени шалаши...
Всё — душа, и ни души.

Всё — мечта, всё — божество,
Вечной тайны волшебство,
Вечной жизни торжество.

Лес — как сказочный камыш,
А камыш — как лес-малыш.
Тишь — как жизнь, и жизнь — как тишь.

Колыхается туман —
Как мечты моей обман,
Как минувшего роман...

Как душиста, хороша
Белых яблонь пороша...
Ни души, и всё — душа!

Игорь Северянин.
Декабрь 1908

Федерико Момпоу

С восторгом, с молодою страстью,
в любви лишь прелести ценя,
впервые познаём мы счастье
от жгучести её огня.
Любовь - источник наслажденья,
с которым нет ни в чём сравненья.

Сплетаемые крепче руки -
опора любящим сердцам.
Где двое слёзы льют в разлуке -
они целительный бальзам,
а не сгодится для леченья -
поможет облегчить успенье.

Любовь и время нам охотно
вручают ценные дары.
Любовники живут вольготно,
но, к сожаленью, - до поры.
Потом скупеют доброхоты -
бедней становятся щедроты.

Любовь с речным разливом схожа:
сперва вздувается поток;
бушует, всякого тревожа;
потом уходит в должный срок.
А в старости все наводненья -
лишь слякоть и недоуменье.

Джон Драйден

Владимир Высоцкий - "То ли - в избу и запеть..."

«Не утешайтесь неправотою времени. Его нравственная неправота не делает еще нас правыми, его бесчеловечности недостаточно, чтобы, не соглашаясь с ним, тем уже и быть человеком».

Б. Пастернак — В. Шаламову, 9 июля 1952 года

Лауренсия:

Когда любимому грозят напасти,
Тревогой ты двойной истомлена:
Душа горячей неясностью полна
И страх холодный сердце рвет на части.

Страх обостряет нетерпенье страсти,
Не знаешь ни покоя ты, ни сна,
И мысль тебя преследует одна:
Помочь!.. Но у тебя помочь — нет власти.

Мой Друг любимый! Только в день, когда
Пойму, что стороной прошла беда,
Избавлюсь я от этой горькой муки.

По нем тоскую, за него страшусь.
Он будет здесь — тревогой изведусь,
Он скроется — не вынесу разлуки.

Феликс Лопе де Вега

Враг помогает, друг вредит;
Вкус мы находим только в сене;
Бесстыдник тот, кто терпит стыд;
Без равнодушья нет влеченья;
Порука силы - ослабленье;
Бывает мышь страшней, чем слон;
Примета памяти - забвенье;
Не глуп лишь дурень, что влюблен.

Надежен страж, коль крепко спит;
Смех вызывают только пени;
Льстец - тот, кто правду говорит;
Подчас губительно спасенье;
Взлет горше всякого паденья;
Стон тем слышней, чем тише он;
Свет ярче там, где гуще тени;
Не глуп лишь дурень, что влюблен.

От пьяницы водой разит;
Мы зрячи только в ослепленье;
Кто веселится, тот скорбит;
Недуг желанней исцеленья;
Важней здоровья пресыщенье;
Неряхой часто франт пленен;
Победа хуже пораженья;
Не глуп лишь дурень, что влюблен.

В балладе скрыто поученье,
И говорю я в заключенье:
Лень - лучшая подруга рвенья;
Ложь - то, в чем каждый убежден;
Осел - искусник первый в пенье;
Не глуп лишь дурень, что влюблен.
Франсуа Вийон

Лариса Рубальская

Море волновалось

Море волновалось, море бушевало,
Море будто злилось на тебя.
Ты со мной осталась, нежно целовала,
Но уже как прежде не любя.

В розовых закатах, в розовых рассветах
Солнце раскалялось в вышине.
Ни в твоих вопросах, ни в твоих ответах
Интереса не было ко мне.

Брызнув алым соком спелого граната,
Ты его делила пополам.
А глаза смотрели как-то виновато,
Я бы всё отдал таким глазам.

Море волновалось, море бушевало,
Море било пеной в берега.
В жизни всё проходит, будто не бывало,
Только ты мне вечно дорога.

Для чего мне стихи

Для чего мне стихи? Я стихами лечусь –
От депрессии сил, от уныния чувств,
От бескрайней и черной вселенской тоски,
Что терзает мне сердце и рвет на куски –
Не пугайтесь, конечно же, нет, не всегда!
Это изредка, изредка, так, иногда,
Вдруг заноет сердечко, почуя беду…
Я какой-нибудь сборничек в сумку кладу
И читаю его – как всегда, на ходу…
Я стихами себя от себя уведу –
От домашних разладов, рабочих проблем,
От пожизненной спешки (куда и зачем?),
От того, что устала по кругу бежать,
От того, что любовь не могу удержать;
От кошмарных конвейерных лент бытия,
На которых – средь камешков прочих – и я;
От того, что в ничтожество впала страна,
И что доля суровая нам суждена;
От того, что (цитата) «растленен и зол
Этот век, и Всевышний не дрогнет на зов»…
В общем, сборник стихов чьих-нибудь я беру.
Почитаю немного – глядишь, не помру.

Ольга Шевелева

Ты можешь, Зевс, громадой тяжких туч
Накрыть весь мир,
Ты можешь, как мальчишка,
Сбивающий репьи,
Крушить дубы и скалы,
Но ни земли моей
Ты не разрушишь,
Ни хижины, которую не ты построил,
Ни очага,
Чей животворный пламень
Тебе внушает зависть.

Нет никого под солнцем
Ничтожней вас, богов!
Дыханием молитв
И дымом жертвоприношений
Вы кормите свое
Убогое величье,
И вы погибли б все, не будь на свете
Глупцов, питающих надежды,—
Доверчивых детей
И нищих.

Когда ребенком был я и ни в чем
Мой слабый ум еще не разбирался,
Я в заблужденье к солнцу устремлял
Свои глаза, как будто там, на небе,
Есть уши, чтоб мольбе моей внимать,
И сердце есть, как у меня,
Чтоб сжалиться над угнетенным.

Кто мне помог
Смирить высокомерие титанов?
Кто спас меня от смерти
И от рабства?
Не ты ль само,
Святым огнем пылающее сердце?
И что ж, не ты ль само благодарило,
По-юношески горячо и щедро,
Того, кто спал беспечно в вышине!

Мне — чтить тебя? За что?
Рассеял ты когда-нибудь печаль
Скорбящего?
Отер ли ты когда-нибудь слезу
В глазах страдальца?
А из меня не вечная ль судьба,
Не всемогущее ли время
С годами выковали мужа?

Быть может, ты хотел,
Чтоб я возненавидел жизнь,
Бежал в пустыню оттого лишь,
Что воплотил
Не все свои мечты?

Вот я — гляди! Я создаю людей,
Леплю их
По своему подобью,
Чтобы они, как я, умели
Страдать, и плакать,
И радоваться, наслаждаясь жизнью,
И презирать ничтожество твое,
Подобно мне!
_______
Гёте

И пробежит по коже дрожь…
И сердце загнанно сожмётся,
Когда однажды ты поймёшь –
Она уйдёт и не вернётся.
Не потому, что час настал,
Хоть чувства тоже угасают,
А потому, что ты солгал,
А ложь любимым не прощают.
Ей был к лицу стальной доспех,
Она щита не опускала…
Ведь ты – единственный из всех,
О ком она всю жизнь мечтала.
Да разве кто-нибудь другой
Был горд удачною попыткой?
И лишь покорная с тобой,
Она вошла в твой плен с улыбкой.
Сняла и платье, и металл,
Она б и с кожею рассталась…
А ты ведь даже не узнал,
Как в этот миг она стеснялась.
Там, за спиною столько плах,
Голгоф и судорог смятений,
И ледяной полночный страх
Не тех… не с теми отношений.
Она боялась не узнать
Тебя, которого искала,
Она боялась потерять
Твой взгляд в толпе, когда узнала…
И тайной вечной и святой
Вошла как свет в твоё сознанье,
И лишь тогда… и лишь с тобой
Узнала счастье обладанья.
Не потеряй её с другой -
Такой единственной не будет,
Прижмись к её груди щекой –
Ты слышишь сердце? … любит… любит…

Когда б раздобыл я шелку с небес,
Затканного лучом золотым,
Чтоб день, и тень, и заря с небес
Отливали в нем синим и золотым, —
Его разостлал бы, чтоб ты прошла.
Но все богатство мое в мечте;
Мечту расстилаю, чтоб ты прошла,
Любимая, бережно по моей мечте.
Когда ты клЯтвы не сдержала
Других, когда ты клятвы не сдержала,
Других я заводил себе подруг.
Но если злобное грозит мне жало,
Но если сон смыкает сладкий круг,
Но если пью проклятое вино, —
Твое лицо мне видится одно.

Йейтс Уильям Батлер
(Нобелевский лауреат)

Когда я вижу вкруг, что Время искажает
Остатки старины, чей вид нас восхищает;
Когда я вижу медь злой ярости рабой
И башни до небес, сравненные с землей;

Когда я вижу, как взволнованное море
Захватывает гладь земли береговой,
А алчная земля пучиною морской
Овладевает, всем и каждому на горе;

Когда десятки царств у всех нас на глазах
Свой изменяют вид иль падают во прах,—
Все это, друг мой, мысль в уме моем рождает,
Что Время и меня любви моей лишает —

И заставляет нас та мысль о том рыдать,
Что обладаешь тем, что страшно потерять.

Шекспир

Природа каждому оружие дала:
Орлу — горбатый клюв и мощные крыла,
Быку — его рога, коню — его копыта,
У зайца — быстрый бег, гадюка ядовита,
Отравлен зуб её. У рыбы — плавники,
И, наконец, у льва есть когти и клыки.
В мужчину мудрый ум она вселить умела,
Для женщин мудрости Природа не имела
И, исчерпав на нас могущество своё,
Дала им красоту — не меч и не копьё.
Пред женской красотой мы все бессильны стали.
Она сильней богов, людей, огня и стали.

Пьер де Ронсар
(1524—1585)

Извиняюсь, может не по правилам, но не смог удержаться. Смотрел пейзажи выше Жана Салабета... Чудо! Совсем в другое, более позднее время, а так владеть стилем и духом старого Монмартра, не хуже более именитых импрессионистов. Великолепно, шедевры!
Дымка городская, все иллюзорно, но наяву, дождь, как в Лондоне, но это Париж. Как ПРАВИЛЬНЫЙ художник, он выбрал правильное время года. Осень более живописна и графична, весна тоже, но со своими нюансами, а лето, это просто кусок зелени, только нафантазировав можно его передать, лето - не очень передается на холст. Самое красивое - осень, а его пейзажи просто подняли мне настроение, давно там не был и не гулял. Но приятно вспомнить.
Спасибо!

Когда с годами мы становимся мудрее,
Вдруг понимаем, что на убыль жизнь течёт,
То мы к любви своей относимся нежнее,
Так, словно чувство больше не придёт…

Чем старше мы, тем меньше мы имеем
Возможностей себе достойных выбирать.
Всё чаще об ошибках прошлых сожалеем
И днях упущенных, что нам не наверстать.

Сердечных чувств, растраченных напрасно,
На тех, кому мы были вовсе не нужны…
И осознав то… любим беспристрастно!
Так, будто на закате жизни наши дни…

…